Probablemente esta sea mi primera entrada en riguroso directo -si es que así se le puede llamar a esto- desde el cafetín de luces tenues y sombras sedientas como compañía. Los últimos clientes de la noche se han ido dejando su recuerdo como los "los artistas del queso y del embutido" a la espalda y, de nuevo, la compañía del proyector con Vincent y un Ring of Fire casi acabado dando comienzo a un Prove It All Night sin aparente compañía en este momento, que probablemente cambiará en cuanto cerremos la última puerta y me vaya para el puerto Standing At a Big Hotel con una cama tibia por la ausencia de la nada pero durmiente, probablemente, esperándome con ese mugido infantil de cuando se está durmiendo y a medio despertar inconscientemente consciente que alguien -no cualquiera- está cerca.
Pero hoy no voy a hablar de "..." creo que el efecto retardado de mis sentimientos necesita esperar a un probablemente breve "hasta que volvamos a vernos, si es que nos vemos" para empezar a despertar de la delicia de los momentos mientras pasan así que voy con Los artistas del queso y del embutido.
Cómo podría empezar este tipo de historia si no es con un érase un lugar en la frontera francesa española, más francesa que española, casi tocando tierras catalanas que estaba formado por pequeños pueblitos que un día a la semana celebraban lo que podríamos decir, el mercado del pueblo.
Acudían a este pequeños comerciantes que recorrían día a día los mismos pueblos y podrían dividirse en los de toda la vida, los que venderían el alma por dinero o los que alquilan a tiempo parcial sus sueños por no poder vivir del arte.
Los artistas del queso y del embutido pertenecen a este grupo, Él escritor de poesía y novela y Ella "creadora de collages" (se me olvidó preguntarles el nombre). pero con esas arrugas en la mirada y en las comisuras de los que han vivido riendo y llorando...
Y lo dejo en continuará, me temo que tengo que empezar a ir cerrando el garito.
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